Enloquecida con la crónica que nunca escribí en el Café Comercial

La crónica que nunca escribí en (y sobre) el Café Comercial empieza con un paseo de domingo por la tarde en otoño, y entrando al refugio de un local que no era especialmente bonito, era más bien vetusto y… mítico.

El Café Comercial sabía a libro. Y olía, a veces, a humanidad. Te recibían mesas bajas, de mármol negro y cómodos sillones de banco corrido donde se apilaban por igual personas de todas las edades y chaquetas de todos los estilos y colores. Era bullicioso, mucho, y tenía un regusto a colmena, a tradición, a periodistas escribiendo con lápiz en pequeñas libretitas y a Anís del Mono.

Sola o acompañada, a leer, a estudiar, a hacer un trabajo de la facultad, en cualquier ocasión y en cualquiera de sus espacios te acogía como la casa de tu abuela, como un lugar que, sin ser el tuyo, no deja de resultar familiar.

Café con leche en vaso de cristal y chocolate a la taza espeso, muy espeso, siempre con vaso de agua al lado. Y camareros de blanco con puntiagudas pajaritas negras, siempre correctos, nunca estridentes.

El Café Comercial te llevaba al pasado, a hombres con sombrero de fieltro y mujeres con tacones, hondas al agua, labios rojos y abrigos de paño. A historias y a tradiciones, a música de Conchita Piquer, a otros tiempos y otras gentes.

Su cierre me recuerda un tiempo pasado, de estudiante y aspirante a todo, de plumilla y aprendiz, de becaria de agencia que soñaba con ser periodista en grandes medios… Las vueltas que da la vida. Pensaba que estaba exprimiendo esos años, y ahora me doy cuenta de que me perdí en lo menos importante.

A mí, siempre me llevará a Madrid, a quien amo y odio, a quien echo de menos y de más.

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